沈锋赵德彪

南疆的初秋，依旧带着一股子燥热。日头像一块烧红的铁饼，死死地钉在头顶，把沙土烤出一层扭曲的热浪。沈锋解开领口的扣子，甲片下的粗布衣衫早已被汗水浸透，贴在他结实的胸膛上，勾勒出年轻而健硕的肌肉线条。他抬手抹了一把额角的汗珠，剑眉微蹙，目光沉稳地扫过面前整齐列队的兵卒。“第三排第六个，枪杆子握高了。”他的声音不大，却带着经年厮杀磨出来的锋利，每一个字都像刀劈斧砍般干脆利落，“南蛮的獠兵冲阵，用的是矮身突刺，你把枪端那么高，等着人家割你脖子？”“是！沈百户！”那兵卒赶忙调整了握持。